tag:blogger.com,1999:blog-370439582024-03-13T14:04:45.404-04:00Casi-cuentos...y otras divagaciones.La vida lleva a los cuentos, los cuentos llevan a la vida..!!!América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.comBlogger125125tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-25313098410085359622023-06-11T00:46:00.002-04:002023-06-16T15:05:23.789-04:00AIKUS (Vida)<p> Vida prestada. </p><p>Ilusión de existir,</p><p>sólo pasamos.</p><p><br /></p><p>Al amanecer,</p><p>se despereza el sol.</p><p>Todo renace.</p><p><br /></p><p>Un ave canta, </p><p>risueña primavera.</p><p>Reinan los niños.</p><p><br /></p><p>Este camino</p><p>se lleva mis andares.</p><p>Vivir sin trabas.</p><p><br /></p>América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-40534670126254966222021-07-11T00:51:00.002-04:002021-07-11T01:01:20.922-04:00Lenjuage inclusivo o excluyente..?<p style="text-align: justify;"> Todo lo "progre" está de moda: reescribir la historia a conveniencia, descabezar los estatuas de próceres, modificar el lenguaje y un montón de ridiculeces que no son avance alguno, sino por el contrario, es un retroceso y un desperdicio de tiempo y esfuerzo que podría ser utilizado en causas mejores. Sabemos que la lenguas son vivas: se enriquecen, modifican a través del tiempo, desaparecen, pero en este caso del español, lo que me parece perturbador, es que precisamente donde debería ser más preservado y enaltecido, es más envilecido; me refiero a España. Los alemanes, franceses e ingleses, van en cola. Imagino que la madre patria, se abroga el derecho de ser "más papista que el Papa" en este asunto.</p><p style="text-align: justify;">Me parece una soberana ridiculez, aparte de engorroso lo que significa escribir de tal forma, pero quién soy yo para opinar contra versados. Las lingüistas feministas, aseguran que el lenguaje exclusivo "promueve la superioridad masculina y convierte lo masculino en estándar." (Sic) !Tanto trabajo que se tomó Torquemada para llegar a esto! En ese entonces las preocupaciones eran otras, acabar con el Ladino. No existían movimientos LGBT reclamando su justo reconocimiento, ni movimiento, ni organización alguna que pretende que por añadir una E a los vocablos, se beneficie la lucha feminista o de cualesquiera otro grupo y se socave el patriarcado dominante. Aquí en mi patria, la terminología revolucionaria hizo algo semejante y nuestra constitución diferencia Ciudadano de Ciudadana, Niño de Niña sin las generalizaciones.</p><p style="text-align: justify;">Todo este dislate ha originado serias controversias, escritos y comunicados a favor y en contra. La RAE (Real Academia Española), que limpia, pule y da esplendor a nuestro idioma, se declaró contraria. A mí bastante me costó aprenderme las conjugaciones verbales, según la RAE y según Bello. Creo que estos innovadores lingüísticos no han tenido en consideración eso tan enrevesado de las conjugaciones. Dicen que para muestra vale un botón: Verbo Cantar (Presente del indicativo) Cante, Cantes, Cante. (Pospretérito) Cantarie, Cantaries, Cantarie. (Preterito imperfecto) Cantarésemes...y así, así. </p><p style="text-align: justify;">Es de esperarse que aquellos que no apliquemos esta nueva metodología seremos excluidos, tal como le sucedió a un profesor español que por ocurrírsele decir que hay sólo dos géneros: femenino y masculino, lo cesaron. Así viene resultando que el "idioma inclusivo" terminará siendo excluyente. Amo mi idioma. Pienso en mi idioma y no voy a ponerme ahora después de vieja a iniciar todo un nuevo y confuso aprendizaje...Ni de vainos, vainas, vaines.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Caracas, julio 2020</p>América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-25939709198967079122021-06-02T20:09:00.002-04:002021-07-11T00:49:10.649-04:00A vacunarse llaman.<p><span style="font-family: UICTFontTextStyleTallBody; font-size: 23px;"></span><br style="font-family: UICTFontTextStyleTallBody; font-size: 23px;" /></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: UICTFontTextStyleTallBody; font-size: 23px;">Este 1ro. de junio, comenzó con retrazo la jornada de vacunación contra el COVID. </span><span style="font-family: UICTFontTextStyleTallBody; font-size: 23px;">Para optar por una vacuna Sputnik V o Sinopharm (gracias a nuestros "solidarios" camaradas rusos y chinos), debes inscribirte obligatoriamente en la página "Patria"; eso si te funciona la conexión y si la susodicha página no está colapsada. Cuando tengas la fortuna de vencer este escollo, supuestamente recibirás una notificación señalándote cuándo y dónde deberás asistir para tu vacunación. (Espero que este procedimiento no se asemeje al de las votaciones, que una persona inscrita en Caracas debe ir a votar a Güasdualito)... Según comentarios de familiares (que asistieron al Hotel ALBA) y leídos en las redes, las colas son semejantes a las que se forman para repostar gasolina. Luego de varias horas de pie y bajo un sol inclemente, sale un sargento y grita: </span></div><span style="font-family: UICTFontTextStyleTallBody; font-size: 23px;">Ya no hay más vacunas. Vuelvan mañana...! </span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: UICTFontTextStyleTallBody; font-size: 23px;">Soluciones prácticas hay muchas; si te obligan a un registro previo, no pueden darte una cita puntual o es que les divierte joder al "soberano". </span><span style="font-family: UICTFontTextStyleTallBody; font-size: 23px;">Al gobierno le conviene </span><span style="font-family: UICTFontTextStyleTallBody; font-size: 23px;">extorsionarte a la usanza del Socialismo S.XXI. Esta situación es una oportunidad que ellos no van a despreciar...</span></p><p><span style="font-family: UICTFontTextStyleTallBody; font-size: 23px;">Hagamos salvedad, que éste no es el programa COVAX cuyo plan tenía trazado Guaidó, así </span><span style="font-family: UICTFontTextStyleTallBody; font-size: 23px;">que después no vengan a echarle la culpa a la oposición si la vaina resulta chimba.</span></p><p><span style="font-family: UICTFontTextStyleTallBody; font-size: 23px;"><br /></span></p><p><span style="font-family: UICTFontTextStyleTallBody; font-size: 23px;">Caracas, junio 2021</span></p>América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-5862126138732745852021-04-21T21:59:00.007-04:002021-04-29T01:02:54.010-04:00Un viejo periódico...<div style="text-align: justify;">No sólo por ser mi padre periodista, en casa siempre se acostumbró leer la prensa de diferentes tendencias que existían en nuestro país. Algunos periódicos de muy vieja data como el Universal, El tiempo, La Esfera y otros mucho más recientes como Dosmiluno, TalCual, por nombrar sólo algunos, han ido desapareciendo por múltiples razones: económicas y frecuentemente políticas, cuando la censura gubernamental arremete contra la libertad de prensa..</div><div style="text-align: justify;">Hoy el diario El Nacional (con 78 años de circulación) que durante esta dictadura revolucionaria ha venido padeciendo un sin fin de inconvenientes, acaba de recibir el puntillazo mediante una sentencia del TS de Injusticia (AA 20 C) que lo obliga a pagar una astronómica suma a un personero del gobierno, por supuestos daños y perjuicios...(El Impulso.com 19/04/2921) La cantidad exigida, obligará al propietario de El Nacional a entregar todos los activos que conforman el periódico...El ofendido personero revolucionario se hará propietario de un diario desde donde, seguramente y como viene haciendo en su programa en la TV oficialista, continuará despotricando e incitando al odio. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Como republicana que soy y creyente (entre las pocas cosas que creo), en la libertad de prensa como pilar básico de la democracia, me desagrada tal sentencia porque como señalé al inicio de esta crónica mi padre era periodista y a ese periódico nos une el afecto. Mi papá José Ratto-Ciarlo, trabajó 30 años en El Nacional. Comenzó como reportero y se retiró como Jefe de la página de Arte (su creación dentro del cuerpo del diario y la primera en la prensa nacional). Recuerdo que hace muchísimos años, cuando el diario tenía su sede en pleno centro caraqueño (esquina de Puerto escondido), mi padre me llevó a conocer a El Nacional por dentro. Me presentó al Director Antonio Arraíz y algunos colegas: Aristides Bastidas, el "Gordo" Pérez (fotógrafo) y Lorenzo Batallán, que recuerde. Luego fuimos a lo talleres y me impresionó la enorme rotativa, donde se colocaban las planchas de plomo elaboradas por los linotipistas y los inmensos rollos de papel, que estruendosamente giraban y expulsaban el diario impreso. Hoy en día este método está en desuso, El Nacional también se modernizó y se convirtió en un diario digitalizado, pero ya para ese entonces mi padre no trabajaba allí.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En fin que entre recuerdos y principios republicanos, repudio la tal sentencia y la considero otro atropello con "visos de legalidad", de los tantos que venimos sufriendo desde que un grupo de incompetentes bajo un programa revolucionario, que proclama la "felicidad y el bienestar supremos" nos abusan diariamente. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-21715215202829409632020-06-30T18:12:00.004-04:002020-10-05T18:31:48.686-04:00Autocine..<div style="text-align: justify;"><br /></div>
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Con bombos y platillos, la empresa Cinex anunció que para la primera semana de julio, se abrirá un autocine en Caracas, a un costo de 45 $ por vehículo. Los noveleros entusiasmados (los mismo que compran en "bodegones"), se asombran por el alto costo de la entrada. ¡Echale pluma si sumas lo que consumirás!<br />
Lo que debería asombrarnos y enfurecernos, es el hecho en sí de volver a tener autocines algo impensable, si es que todavía pensamos, en un país que se cae a pedazos sin agua: hospitales, luz y una pandemia irreversible. Pa' completar el panorama no hay gasolina para que el vehículo pueda llegar al sitio...<br />
¡Somos de un surrealismo absoluto! Demasiado que nos paran bolas en las organizaciones internacionales.<br />
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Entiendo perfectamente que también necesitamos sustraernos un poco de tanta tensión y las empresas cinematográficas tratan de resarcirse de alguna manera, de la crísis económica y las perdidas causadas por las agencias de cables. A fin de cuentas estos tales autocines, como los mentados bodegones, beneficiarán por una corta temporada, a una ínfima parte de la población y a unos cuantos vivianes de siempre que tienen su lavandería mediante ellos. El entusiasmo durará hasta que comiencen los atracos ¿o ya olvidaron a los pupilos de "la fosforito" que echaron pá la calle ? <div><span style="text-align: justify;"><br /></span></div><div><span style="text-align: justify;">En nuestra comunidad ya resolvimos. Acondicionamos la terraza del edificio: un vecino sacó un viejo proyector, colgamos una blanca sábana, alquilamos películas, cada quien arrastra su silla, lleva sus chucherías y tenemos nuestro cinema-paradiso.</span><div><div>
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CCS. Junio 2020</div>
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Me gusta el sonido de las campanas; no de esas de adorno, de las verdaderas las que está en templos, monasterios, castillos. En la antigüedad y hasta comienzos del siglo XIX, las campanadas prácticamente regían la vida social. Anunciaban la hora de levantarse: el medio-dìa, la tarde y noche, que iban unidas a las horas canónicas: ángelus, mediodìa, vísperas, ánimas.</div>
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Las campanas tambièn forman parte del patrimonio cultural, histórico y artístico: las campanas de Notre Dame en París, el Big Ben en Londres, la campana de Dolores en Morelia, la campana de La Libertad en Filadelfia. En literatura y música, por ejemplo: Por quién doblan las campanas (novela), Hemingway. The bell song (ópera), Delibes. El valle de las campana (sinfonía), Ravel. Nunca faltan en los villancicos, Jingle bells, más que conocido. Ah, que no se me olvide, dice la conseja que si una bruja pasa volando y tañe una campana, caerá de su escoba...<br />
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Soy caraqueña de Catedral y de niña, hasta entrada mi pubertad viví en la esquina de Las Ibarras. En mi casa, todos los días se escuchaban las campanas de la Iglesia Catedral. Aún recuerdo, que después se instaló el nuevo reloj que daba las horas sincronizado a un Carrillón de 23 campanas, donado por la Municipaldad con motivo de la celebración del Cuatricenteanario de Caracas (1961). Era un sonido muy especial, que todavía puedo tararear. </div><div style="text-align: justify;"><br />
El Carillón, consiste en un juego de campanas dispuestas en escala musical conformando una melodía. Este instrumento es accionado por medio de teclados o palancas. En Caracas, todos estos sonidos hermosos han desaparecido. El de Catedral se silenció hasta el día de hoy. Si acaso en navidad tenemos el placer de escuchar algún tañido, llamando a la Misa de Gallo o sonando a rebato en Año nuevo, siempre y cuando vivas cercano a una iglesia. No sè cómo será en nuestros pueblos actualmente... En Europa no se ha perdido esta costumbre. Todavía hay grupos de seglares dedicados a preservar la tradición de campaneros, porque el asunto tiene su ciencia. En Italia actualmente en pueblos y grandes ciudades, las campanas tocan durante todo el año. Cuando estuve, me era muy agradable amanecer con el tañido de un campanario.<br />
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Caracas, noviembre 2018</div>
América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-71777090108510838282017-11-05T14:56:00.003-04:002017-11-05T18:05:29.178-04:00Generación de relevo..? <br />
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Segun declaraciones aparecidas el 4/11/17 en diarios nacionales, el rector de la Universidad Simón Bolívar, una de las más prestigiosas del país y la región, el Consejo Directivo de la misma se vió en la necesidad de implementar un plan de nivelación tècnico-científico, casi que de emergencia, en vista de la deplorable preparación de los nuevos aspirantes a cursar en esa Universidad. El nuevo sistema aprobado por la OPSU -una aplicación populista del decreto de Guzmán Blanco- basado en porcentajes según los siguientes parámetros: promedio de notas en educación media, nivel socioeconómico y territorialidad, definitivamente no garantiza la adecuada preparación de los bachilleres. Es el caso que de un 56,75% de aspirantes a carreras cortas, tales como Administración, reprobó el 85,37 % . En una escala del 0 al 30 el 59% de los estudiantes obtuvo 5 puntos en matemáticas...En cuanto a lenguaje y comprensión, los educandos informaron no responder las preguntas por resultarles incomprensibles. Esto, por resaltar algunos datos aportados en las declaraciones del rector Dr. Enrique Planchart.</div>
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Los datos aportados por Provea, tampoco son alentadores: la deserción escolar es de 580.000 niños. Solo 37 de cada 100 alumnos terminan la educación primaria. De cada 100 alumnos 34 ingresan a educación media (Bachillerato) Con tal panorama todavía hay gente que considera que somos un país rico... A nivel personal me está ocurriendo algo que creo tenga que ver con esta situación educativa. Resulta que me está costando bastante hacerme entender por los o las dependientes de comercios, mercados, mesoneros y taxista, con honrosas salvedades. Las personas que desempean estos oficios son necesarias mas en su mayoría (hablo por la capital), no tienen el adecuado adiestramiento, elemental educación, ni manejo de un lenguaje que les permita interectuar con personas que tengan la ocurrencia de sacarlos de sus parámetros elementales. Los mensajes de texto tampoco ayudan. Recordemos que el límite de tu vocabulario es el límite de tu mundo... ¿Acaso todo lo expuesto engloba la idea de nivelarnos por lo bajo?</div>
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Así estamos. Desconsolador saber que esta es nuestra generacion de relevo. No son culpables de tal situación. Si hay culpables todos sabemos quienes son. ¡Gente mal alimentada, no da pa' más! </div>
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Caracas, noviembre 2017</div>
América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-66121537245835548232017-11-01T01:02:00.000-04:002019-10-26T14:30:16.887-04:00Personajes que sobreviven.<br />
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En verdad, las series no son mi programaciòn preferida en la TV, salvo honrosas exepciones. Ni las llamadas sagas y muchísimo menos los reality-show tipo Kardasians. En principio porque generalmente a las series las dividen en tandas y entre tanda y tanda fácil, pasan unos seis meses. Ya cuando la retomo no tengo interès alguno en la trama. Así, llegó el momento de confesar que no vi <i>Guerra de tronos.</i></div>
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Las contadas series que veo generalmente son las excelentes producidas por la BBC (reconocimiento aparte la TV británica es muy buena), tales como Downton Abbey, The hollow crown y Las aventuras de Poirot, por nombrar algunas. De estas tres, mi preferida que seguí religiosamente de principio a fin fue Poirot. Un personaje fascinante, creado por la gran Agatha Christie que como todo gran personaje novelesco se materializó en la realidad y adquirió vida propia. En Belgica hay dos ciudades que se disputan su nacimiento y el New York Times publicó su obituario en 1975, cuando Agatha decidió eliminarlo en la obra <i>Telón...</i> El detective Poirot aparece en las 33 novelas y múltiples cuentos de Cristie, quièn fue muy prolífica como novelista, teatro y cuentos. Fue tan habilidosa al momento de crear su personaje distintivo que lo figuró totalmente opuesto al otro famosísimo: Sherlock Holmes. Hercule es belga, correcto burgués, gentleman, obsesivo-compulsivo y católico romano.<br />
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En cuanto a la carectización del personaje, varios actores lo han asumido: Ustinov, Finnei Branagh en su mayoría británicos, empero para mí el mejor de todos es David Suchet, quien lo interpretó durante años, envejeciendo con el personaje. Suchet es un muy buen actor inglés que ha trabajado en teatro representando obras de Shakespeare y seguramente lo habràn visto tambièn en cine: Decisión crítica (1996), Crímen perfecto (1998), Hasta que la muerte los separe (2003) etc...Podemos afirmar que los éxitos de Agatha son de larga duración; <i>la Ratonera</i>, su más famosa obra de teatro desde 1952 aun está en cartelera en Londres, sumando 25.000 presentaciones. La serie de Poirot se transmitió en TV por 25 años... Llegó un momento en que la escritora se hartó de su personaje estrella y creó varios con la misma tónica: Mrs. Marple entre otros, pero la aceptación pública prácticamente la obligó a retornar al detective hasta su desaparición. Hercule Poirot la sobrevivó, aún podemos verlo en cines y TV. <i>¿N' est-ce pas?</i><br />
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Caracas, octubre, 2017</div>
América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-45105235971530010932017-06-15T02:07:00.001-04:002017-07-10T14:26:26.297-04:00Los dueños de la casa.<br />
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<i>Una casa sin gato, no es uno hogar...</i><br />
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De todas las mascotas, los únicos que se señorean e instalan es "su lugar" son los gatos. Tanto así que se dice que los gatos no añoran a sus dueños, añoran su lugar y son felices de quedarse con la casa aunque los habitantes humanos no estén. Así olvídense: un gato, al contrario de los canes, no morirá de nostalgia por nadie. Eso me encanta de ellos; practican instintivamente el desapego...</div>
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Así dediquemos esta corta crónica a esos felinos que se han adueñado de ciertos lugares y por eso son famosos, no hablaremos de los famosos que tienen felinos, ni de gatos de comiquitas y cine, porque ese es otro cuento.<br />
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Comencemos por <i>Mike, </i>que vivió en el Museo Britànico. Unos raros gatos podálicos habitan la casa de Hemingway en Cayo Hueso, Florida. Los hay en cantidades, ocupan todos los sitios de la ahora casa-museo y seguiràn alli, ya que muchos turistas van a verlos por sus patas de 5 dedos. Los Kennedy vivieron con <i>Socks (calcetines) </i>en la Casa Blanca y llegó a ocupar el nombre de El primer gato de la Nación. Totalmente negro, salvo sus patas blancas de donde proviene su nombre. El caso de <i>Larry</i> es de resaltar ya que habita en el numero 10 de Dowing Str. Lo que significa que los políticos ingleses cohabitan con él... Es joven, de color gris rayado. Parece ser que por problemas de roedores, solicitaron un gato cazador a Battersea Dogs and Cats home y <i>Larry</i> fue designado para el trabajo. Quizá cumplió a cabalidad el mandado, o lo ha dejado a medias, ya que permanece en el cargo desde los tiempos de Cameron (2011)... <i> Larry </i>tiene un libro de Memorias de su permanencia en tan prestigioso sitio, redactado por un periodista de The Guardian. Diariamente recibe regalos de sus admiradores. Los <i>premiers </i>entran y salen, pero <i>Larry</i> permanece; ¿A ver cómo le va con doña Theresa May?<br />
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Probablemente hay muchos otros casos. Los gatos se han adueñado de nuestros espacios desde tiempos inmemoriales y han compartido con nosotros las buenas y las malas. Gracias a su talante independiente son ideales como mascotas, siempre y cuando uno estés dispuesto a aceptar su primacía en casa.<br />
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Caracas, junio 2017</div>
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América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-22166659706540657202017-06-03T01:38:00.002-04:002019-04-19T12:40:20.278-04:00El sereno. <div style="text-align: justify;">
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En estos tiempos de apagones forzados, debido a la ineficiencia de la única empresa que provee energía eléctrica: Corpoelec (por supuesto dependiente del estado), conversando entre amigos llegamos a la conclusión medio en serio, medio en broma, que deberemos revivir al personaje del sereno. Un servidor público encargado de mantener iluminada las calles de nuestra ciudad. </div>
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Cuando la luz elèctrica no había hecho su aparición, en el S. XVIII y bien entrado el XIX tanto en Europa como en América, el sereno se encargaba de iluminar los faroles de carburo de la vía pública. Además anunciaba las horas nocturnas y vigilaba que todo estuviese en calma. Mediante un silbato avisaba si sucedían problemas en las vías... Era habitual su anuncio en voz alta, ¡Son las doce y sereno! Con la modernidad y el uso de electricidad para el alumbrado público el trabajo de sereno, desapareció.<br />
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Caracas, junio 2016<br />
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América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-31784866186549441212017-03-03T16:40:00.006-04:002023-04-25T17:40:28.487-04:00La lengua materna.<br />
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Varias circunstancias se consideran al momento de definir lengua materna y no paterna, según la profesora Louise Debène de la Universitè de Grenoble (Francia)<br />
- es la mujer quien la transmite a los hijos,<br />
- se adquiere mediante la interacción con el entorno,<br />
- va asociada a la valoración del indivíduo, en relación con otras lenguas adquiridas por intervención pedagógica.<br />
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Comprendo así que desde el punto social y psicológico el manejo de la lengua materna, podría diferenciarse o coincidir con la nativa es primordial para el desarrollo del niño. En palabras simples y hermosas, tu lengua definitiva es la primera que escuchas, cuando la madre amanta o te arrulla con canciones de cuna.<br />
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Sostenía el filósofo Wittgenstein que la estructura del mundo viene a corresponder con la gramática lógica (1921) y que se piensa tal como se habla y no al contrario como muchos creén. Así, quien domine más idiomas vendría a tener una concepción más amplia para percibir todo lo que lo rodea. Por otra parte según el Principio de Relatividad Lingüística (PRL) Sapir-Whort (1940), se establece que existe relación entre el lenguaje que se habla y la forma en que se entiende y conceptualiza el mundo. Ambas teoría llegan a lo mismo<b>: </b>el límite<b> </b>de tu vocabulario es el límite de tu mundo... Si traspolamos todo esto a nuestro país, en los tiempos actuales, podemos deducir el estrecho mundo que tiene la mayoría de nuestra población: analfabetas funcionales (ni leen ni escriben, salvo cuando usan un teléfono móvil con texto muy limitado), escuchan regatón y especialmente entre los jóvenes su lenguaje cotidiano y "normal" se limita a un vocablo y dos groserías. ¡La estrechez mental campea!<br />
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El 21 de febrero se celebra el Día Internacional de la Lengua Materna. Como tantas otras celebraciones, de seguro no se le da tanta importancia. Error materno es permitir que, por criar hijos en otros países donde se usen otros idiomas, dejar de un lado el suyo propio por priorizar la escuela, la socialización, etc. En cada hogar donde se emigre, en cada mesa donde se une la familia, debería ser casi obligatorio hablar el idioma materno. En esas casas pondría el carteloncito, como en las vitrinas de las tiendas, ¡Aquí se habla español!<br />
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Para cerrar esta divagación, las feministas también deberìan hacer campaña por la preservación de la lengua matrilineal. Yerran cuando abogan por el uso del apellio materno, cuando resulta -gracias al androcentrismo dominante- que ese supuesto "apellido materno", viene siendo la herencia patriarcal de la progenitora. ¡Apellido materno como tal no existe! Lo que existe es la lengua materna y por su uso deberían abogar las feministas.<br />
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Yo veo el mundo según mi idioma. Las otras lenguas que manejo son instrumentales y secundarias. Postizas. Amo el idioma español y me enorgullezco de mi lengua materna. Estoy en campaña por el rescate de ella. ¿Me acompañas?<br />
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Caracas. Marzo 2017</div>
América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-49284422414700010552016-12-19T12:16:00.000-04:002016-12-23T02:22:54.504-04:00El cafecito cordial.<br />
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<i>"Ay mamá Inés, ay mamá Inès, todos los negros tomamos café". (Conga de Emilio Grenet.)</i><br />
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Somos cafeteros. Arraigada costumbre popular es amanecer con el rico olor del cafecito colado. Antaño en la llamada <i>media </i>de tela. Ahora en las modernas cafeteras importadas de Itala, otra gente cafetera a màs no poder. Una de nuestras gratas costumbres es la invitación a tomar un <i>cafecito cordial </i> al encontrar un amigo en la vìa, o al que llega a tu casa. Para reafirmar una amistad surge siempre la deferencia, ¡vamos a tomarnos un cafecito! Así, disfrutamos la gama que va del negrito al café con leche, pasando por guayoyo, marrón, tetero y un sinfin de ocurrentes denominaciones.<br />
<br />
Pero ahora los cambiantes tiempos no han obligado a prescindir de tan sencillo y reconfortantc placer. Nuestro otrora renombrado café no se produce como antes, que hasta nos dábamos el lujo de exportar Ya las buenas marcas no se encuentran en los mercados. La desorbitada inflación que nos acogota, nos constriñe a beber un cafecito al día. Si acaso se consigue y logras comprar un kilito para consumo hogareño lo atesorarás; algo así como tener en tu alacena oro en polvo... Los precios de los bienes de consumo varía de tal forma que se nos imposibilita recordar cuánto valìa algo una semana atrás. En los tiempos que corren invitar a un amigo el <i>cafecito cordial</i> es todo un lujo. Una taza grande de café con leche servida en una elegante cafetería caraqueña, de 450 bf. (que ya es caro), pasó a costar en sólo semanas 1.100 bf. Aproximadamente 110 dólares al cambio oficial (Indice Blomberg) ¡Ni se nos ocurra combinar el café con un pastel o un pedazo de torta! El azote revolucionario que invade todos los ámbitos de nuestra existencia, también ha logrado acabar con la cordialidad venezolana que otrora nos caracterizaba. ¡El bolsillo no está pa' exquisiteces!<br />
De ahora en adelante, cuando nos apetezca tomar un cafecito en nombre de la cordialidad lo haremos a la Canaima: cada quien se paga vaina.<br />
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Caracas, diciembre, 2016</div>
América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-47912424728219065872016-04-29T20:10:00.001-04:302016-10-31T17:48:01.470-04:00#UnOscarParaLeo<div>
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Fue esa la etiqueta que proliferó los recientes meses a raíz de la entrega de los premios cinematográficos Oscar. Nunca se había armado tal revuelo: en las redes sociales, en prensa, en TV<br />
los programas de farándula no comentaban otra cosa. En Taiwan, sus fans llegaron a fundir las prendas de plata para hacer una réplica de la estatuilla y entregarla al actor... ¿Por qué tanta insistencia a favor de Leonardo DiCaprio? El actor-productor de reconocida trayectoria y de los mâs taquilleros de Hollywood, tantas veces nominado y tantas veces rechazado, nació en Los Angeles en 1974 de ascendencia italo-alemana. Preparado para incursionar en el arte escénico desde muy joven ya tiene un buen bagaje en cuanto a películas realizadas bajo la dirección de los más prestigiosos directores mundiales. Sus comienzos fueron en series juveniles de TV (1991) La Película que lo catapultó a la fama fue Titanic (Cameron, 1997) Entre sus excelentes actuaciones podemos escoger: ¿Quién ama a Gilbert Grappe (Hallstrom, 1993), Romeo y Julieta (Luhrmann, 1996), Pandillas de Nueva York (Scorsese, 2002), Atrápame si puedes (Spielberg, 2002), El Aviador (Scorsese, 2005), Revolutionary road (Mendes, 2008), El lobo de Wall street (Scorsese, 2014), El renacido (González Iñárritu, 2016) por la que acaba de ser premiado.<br />
<div style="text-align: justify;">
Muchos son los galardones en su haber: 3 Globos de Oro, Oro de Plata, Bafta, SAG, Premio de la Crítica y finalmente la codiciada estatuilla dorada. Al momento de su entrega el auditorio del bello teatro Kodak en pleno, ovacionó de pie a la respetada persona galardonada esa noche. </div>
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Empero, resulta que Leo despliega una muy seria actividad fuera de las candilejas, a la cual dedica tiempo e inversión. A través de una fundación que lleva su nombre (FLD) se ocupan de la biodiversidad, la preservación y el cambio climático. Esto le valió ser designado Embajador para la Paz de la ONU. Es un activista ecológico comprometido, que convence con el ejemplo: vegano, su casa funciona con paneles solares, su vehículo es un híbrido eléctrico y no tiene avión privado. Como ciudadano, su conducta (hasta los momentos) no ha sido escandalosa, no se comporta como <i>vedette</i> ni se ha visto envuelto en problemas legales. Politicamente milita en el partido Demócrata. A mí Leo me recuerda esos grandes <i>gentlemen</i> de la época dorada de Hollywood: Cary Grant, Gari Cooper, Tirone Power, Gregory Peck, David Nive, James Stewart y Rex Harrison. Es en esa categoría que lo ubico y admiro.<br />
<br />
Como dije al principio, el Oscar de Leo fue muy especial. Ahora llueven felicitaciones, comentarios y divertidos <i>memes </i>en las redes sociales... Yo nunca ví tanto revuelo, desde cuando Marlon Brando -otro de los grandes- en 1972 no se presentó a recibir su segundo Oscar, obtenido por su papel en El Padrino y envió a una actriz india morteamericana a recibirlo.<br />
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Caracas, marzo 2016<br />
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América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-77228625126348777012016-01-06T20:44:00.000-04:302016-01-10T19:28:53.189-04:30El Roscón de Reyes.<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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<br />
En estas fiestas navideñas y especialmente en Europa, la llegada de los tres Reyes Magos tiene especial significación. Para los infantes europeos son los Reyes Magos los que traen regalos y para celebrar el día 6 de enero en familia, se comparte el Roscón de Reyes.<br />
<div style="text-align: justify;">
Este bizcocho redondo, dulce y tierno relleno con higos, viene de muy vieja data y costumbre pagana: las Saturnales y fiesta del dios Juno romanas, en las cuales se elaboraban pasteles con sorpresas dentro -en aquel entonces una haba- y eran repartidos al pueblo... Aquel que obtuviera el pastel favorecido tendría buenos augurios, tanto que si era esclavo gozaba con unos días de libertad.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
En el siglo III la Iglesia institucionalizó la festividad de Reyes y con ella el reparto de pasteles. Con el correr de los siglos la tradición continuó y se estendió en Europa. Luis XV lo institucionalizó en su corte -<i>Gateau du Roy- </i>haciéndolo sofisticado al ponerle dentro como sorpresa, una moneda de oro. Felipe V de Castilla y IV de Aragón -rey Borbón- lo introdujo en España de donde pasó al nuevo mundo. En muchos países Latinoamericanos se preserva la costumbre del Roscón de Reyes, especialmente en México. En Venezuela es usanza, gracias a la transculturización de los inmigrantes españoles vnidos a nuestras tierras.. En la actualidad el Roscón lleva dentro una figurita de sorpresa. Los colores de las confituras y azúcar que recubren el Roscón: verde y rojo, simbolizan las pedrerías que adornaban los mantos de Melchor, Gaspar y Baltazar. .</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
En nuestra familia, mantuvimos la costumbre de la merienda de Reyes con el Roscón, hasta hace unos años atrás. Lamentablemente ahora la familia está desperdigada y los pocos adultos que quedamos en el país vamos perdiendo el hábito, más no el recuerdo. Espero que los que están en el exterior mantenga la hermosa tradición. </div>
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Caracas, enero 2016<br />
Ilustración WEB.América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-86837457956850432942015-04-22T18:46:00.000-04:302017-03-15T20:20:12.225-04:00Las Beguinas.<br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCaSVjaCJ0XeezUPhXJsmlTsOWfdMjOJO0sA0BSQSXCZEvQVqjSJZDemh2OQl2tG7Vh92-IvrYTeSzDPfR_ftyVW1TKbvo9xQwY7KlVW3TKhioyVtIOHDeZtweO_7oltMj-Y47/s1600/begijnhof.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="215" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCaSVjaCJ0XeezUPhXJsmlTsOWfdMjOJO0sA0BSQSXCZEvQVqjSJZDemh2OQl2tG7Vh92-IvrYTeSzDPfR_ftyVW1TKbvo9xQwY7KlVW3TKhioyVtIOHDeZtweO_7oltMj-Y47/s1600/begijnhof.jpg" width="320" /></a></div>
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<br />
<div style="text-align: justify;">
Cuando estuvimos hace muchísimo años en la preciosa ciudad de Brujas (Bélgica), se me ocurrió adquirir unos encajes de bolillo; un trabajo muy delicado que proviene de la Edad Media. Los encajes se hacen por separado, sobre una almohada o cojín valiéndose de unos palillos romos (bolillos), donde se entrelaza el hilo que se trenzará. Al acabarse se pueden unir a cualquier tela, hacer cuellos, puños, pañuelos, etc. En los cuadros de Van Eyck sus personajes aparecen usando estos bordados... Todo esto viene a cuento porque pregunté quiénes los hacìan y me infornaron que éstos que compré los tejieron unas Beguinas...Preguntando y averiguando llegamos a un Beguinaje. No entramos a los edificios; nos tomamos las respectivas fotos en los patios y continuamos nuestro periplo por la ciudad.<br />
<br />
La información obtenida sobre las Beguinas no me fue suficiente. Me intrigó el asunto e investigué al respecto. El nombre proviene del flamenco. El beguinaje fue un movimiento femenino establecido en Lieja que se extendió al resto de Europa en el S. XII. Se puede considerar una institucionalización del matriarcado. Al principio se dedicaban a atender enfermos en los hospitales y luego con el correr de los años extendieron sus intereses sociales. Es una agrupación laica, sin ninguna orden general. Tienen sus propias edificaciones, integradas generalmente a una plaza arbolada. Son comunidades femeninas autosuficientes que se rigen por sus propias formas de vida. Cualquier mujer soltera, divorciada o viuda puede entrar y salir cuando lo desee... Hubo Beguinas muy cultas: entre las más famosas está una poetisa: Hadewych de Bamberes. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En 1998 el beguinaje flamenco, fue declarado Patrimonio de la Humanidad por la UNESCO. </div>
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Caracas, abril 2915</div>
<div style="text-align: justify;">
Ilustración: Beguinajeq flamenco en Brujas.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
</div>
América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-19838716195666402192014-11-04T16:59:00.004-04:302015-11-24T15:27:30.411-04:30Las condecoraciones. <div class="MsoNormal" style="margin-right: 28.3pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 28.3pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 28.3pt; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyGApiLx5DgT40VPKDcJRPcl1jbJdJYhoMbKxnVZvSoh2F4dMh3bd2R0JlqcF40vZ9md07WdCvpiJ8lP6wa2OuzJ_PixzzdruWMACfTRaMpYvxgDfHBZCuEf5SfQZICmdJbGZV/s1600/medallas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyGApiLx5DgT40VPKDcJRPcl1jbJdJYhoMbKxnVZvSoh2F4dMh3bd2R0JlqcF40vZ9md07WdCvpiJ8lP6wa2OuzJ_PixzzdruWMACfTRaMpYvxgDfHBZCuEf5SfQZICmdJbGZV/s1600/medallas.jpg" width="240" /></a></div>
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 28.3pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 28.3pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 115%;"> A
los cuatro días del asesinato, regresó al sitio del suceso. La casa estaba
precintada por la policía. Puertas y ventanas cerradas. No obstante le dio la
vuelta a todo el perímetro y logró ver una verja de madera, rota y caída. Por allí se coló. Traspasó el jardín y llegó
a la compuerta del sótano. No tenía candado. Un descuido de la policía, pensó. La
levantó y se coló al sótano. ¿Qué buscaba? ¿Qué lo movió a indagar? El asunto
ya estaba esclarecido por las autoridades: un asaltante acabó con el matrimonio
de ancianos que allí vivían. Caso cerrado. Más su curiosidad reporteril no
permitía que eso quedara sin averiguar…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 28.3pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 28.3pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 115%;"> El
matrimonio Kostka llegó al país provenientes de Europa. Huyendo de la guerra
donde perdieron a su único hijo. Después de varios años y de aclimatarse a
nuestras costumbres, optaron por solicitar la
nacionalidad. Se instalaron definitivamente en esa casita modesta, un
poco apartada del pueblo. El se dedicó a la carpintería; ella cultivaba la huerta
y atendía los pocos animales que tenían en el corral. Precisamente eso es lo
que extrañaba a nuestro reportero: por qué en
tales circunstancias serían objeto de un asalto estas dos personas.
Revisando en el interior de la casa notó que todo estaba revuelto; ropa tirada
sobre la cama, los cajones en el suelo. Había papeles y documentos por doquier
y fotos muchas fotos: de la boda, del hijo joven: alto, rubio, con su uniforme
de militar; un grupo familiar de vacaciones, otros grupos de gente al parecer
en una reunión familiar. Algunas condecoraciones e insignias que llamaron su
atención y más nada de interés… El asesino –que se encuentra detenido y en proceso de interrogación- aparentemente
no se llevó nada. En un arrebato de audacia tomó las condecoraciones y las
puso en su bolsillo, dio media vuelta y tal como había entrado, salió del
lugar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 28.3pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 28.3pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 115%;"> Ya
en su casa, comenzó la revisión de los objetos que tenía en sus manos y la
indagación sobre los mismos: difícil no reconocer de cuál ejército proveían; pero qué representaban, a quiénes eran otorgadas esas medallas. Decidió
descansar, atender otros asuntos pendientes y luego se acostó a dormir. A la
mañana siguiente temprano, se fue hasta la Comisaría para solicitar una
entrevista con el detenido. El Comisario le negó la visita,</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 115%;">a menos que un Juez
respaldara su solicitud. Se dirigió al Juzgado y después de mucho esperar e
informar su interés, obtuvo el permiso requerido. Dejó pasar unos días y
nuevamente se dirigió a la Comisaría. Esta vez logró su cometido. En la sala de
reuniones, esposado tuvo frente a frente al asesino de los ancianos. Se sentaron, mesa de por medio y después de
presentarse nuestro reportero esparció las condecoraciones sobre la mesa y
sacó una grabadora. El preso se sorprendió y dijo: yo no me detuve en ellas,
con sólo verlas supe que mi empresa había sido exitosa. Era un hombre de
mediana edad, no vivía en ese poblado por lo</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 115%;">que el periodista dedujo o que
estaba de paso, o que había venido exprofeso para asesinar a los Kostka.
Efectivamente el preso le contó que tenía años haciendo seguimiento a la
pareja: primero cuando llegaron al país y se instalaron en la capital y después
cuando se trasladaron al pueblo donde residieron definitivamente. Los estudió
detalladamente, buscó documentos y relaciones. ¡El muy desgraciado, para escarnecernos
escogió un apellido polaco; sin darse cuenta que eso miso sería su perdición! ¡Eso
y la medalla! Cuando todo estuvo debidamente comprobado decidí que era el
momento de realizar la ejecución. Así dijo: ejecución. A la vieja la mataría para no
dejar testigos. El reportero apagó la grabadora. Se levantó y </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 115%;">encendió un
cigarro. Ofreció otro al interrogado. Hicieron un breve receso y luego
continuaron... Lo hice solo, sin otros contactos ni ayuda. Soy de ascendencia
polaca. Mis abuelos llegaron a este país hace muchísimo tiempo. Mi padre quedó
en Polonia y al recrudecerse la guerra nos envió a mi madre y a mí a casa de
los abuelos. Ya todos murieron, sólo quedo yo. Mi progenitor terminó muriendo
en un campo de concentración. En ese campo había un sub-oficial de la SS.SS. extremadamente
cruel; especialmente con los polacos. Por ello, se destacó entre sus pares y
ganò</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 115%;">una condecoración: precisamente ésta que usted ve aquí y la señaló con el
dedo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 28.3pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 28.3pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 115%;"> Por lo visto entre tantos recuerdos, al <i>SS-Scharfüheer</i> Johan Zoleer </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 115%;">le
fue muy difícil deshacerse de ella.¿Dígame, qué va a hacer con esta historia?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 28.3pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 28.3pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 115%;">Caracas,
noviembre 2014</span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: x-small; line-height: 115%;">Ilustración de la Web. </span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 28.3pt; text-align: justify;">
<br /></div>
América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-88984337393053746912014-08-26T22:45:00.004-04:302015-11-24T15:27:56.542-04:30Mi maestra<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc9lAmrHO05Ucn0GhYJHSKgCcfPjd-2QxeXYUJHNzNW3SZ-36oes18OZ1mAD4cVStsjaoMZOfP8KF6CoOQN34fGFUH_lxyAR9T_kSov8Cr8T25UC-EpDSK50foG4sQt23t1C4V/s1600/Morita.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgc9lAmrHO05Ucn0GhYJHSKgCcfPjd-2QxeXYUJHNzNW3SZ-36oes18OZ1mAD4cVStsjaoMZOfP8KF6CoOQN34fGFUH_lxyAR9T_kSov8Cr8T25UC-EpDSK50foG4sQt23t1C4V/s1600/Morita.jpeg" width="231" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Mi maestra, la Srta. Morita</i></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">La Escuela Experimental Venezuela se fundó el 5 de febrero de 1939, bajo el mandato del Genrl. Eleazar López Contreras. Antes de ser escuela el solar era una hacienda cafetalera. Todavía se encuentra en su dirección habitual de la Ave.México. El edificio que a pesar de haber sido declarado "Bien de interés Cultural de la Nación" en el 2002, se encuentra en ruinas. </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Hago esta breve remembranza porque tanto mi hermana como yo, fuimos alumnas del plantel.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">El edificio que recuerdo -diseñado específicamente para sus funciones- era grande, de dos plantas: las aulas amplias y ventiladas; con pocos alumnos en cada una de ellas según la normativa vigente, para que el maestro pudiese dedicar tiempo y esfuerzo a cada educando. Esto no significa que el total del alumnado fuera poco: creo que alcanzábamos a mil. Dos grandes patios: uno con árboles, por cada república latinoamericana y el patio central con un enorme mapa de Venezuela en relieve en el piso. El programa incluía además de las materias habituales: matemáticas, historia, dictado, lectura y escritura, ciencias sociales y biológicas; actividades complementarias como deportes, cultura, etc. Para la época un experimento de avanzada y de total renovación educativa. </span><br />
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">Allí inicié mi kínder con la maestra Hilda Núñez; luego primer grado con la siempre bien recordada <i>Morita Carrillo</i>. Algunas maestras y profesores de bachillerato y universitarios los recuerdo borrosamente, pero a la Srta. Morita la rememoro vivamente y siempre ha estado en mi memoria y corazón, como esos maestros que dejan huella en sus alumnos y son imborrables. </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">La señorita Carrillo nació en Yaracuy y comenzó a trabajar como docente en su ciudad natal, por allá por los años 39. Luego se trasladó a la capital para optar por concurso, el cargo en la E.E.V. Después de muchos años de ejercicio profesional devino en fina poetisa. Trabajó en la Revista Tricolor; el Instituto Nacional de Cultura y Bellas Artes (INICIBA) y fue asesora editorial del Banco del Libro. Ya adulta una que otra vez tuve el placer de coincidir con ella... La </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif;">maestra-poetisa falleció en 1998 después de padecer una larga y penosa enfermedad. Dejó una hermosa y vasta obra poética pero lo mejor que nos legó a su paso por la vida, fue este cariño y respeto que en permanencia sus muchos alumnos sentimos por ella. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"> <i>Mi lápiz.</i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i> Usa ropa de madera.</i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i> Cuello fuerte de latón.</i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i> Y sombrerito de goma</i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i> mi lápiz con borrador. </i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i> Lleva bajo su vestido,</i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i> la punta negra de un pie.</i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i> Cuando yo dibujo rápido,</i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i> mi lápiz baila ballet. </i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i> Si hago las letras muy feas,</i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i> invierte su posición.</i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i> Baila entonces de cabeza, </i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i> mi lápiz con borrador. </i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><i> (Morita Carrillo)</i> </span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"><span style="font-size: x-small;">Caracas, agosto 2014</span></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "verdana" , sans-serif;"> </span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-57213869485583466482014-07-24T13:02:00.003-04:302018-04-02T22:18:50.194-04:00La Montalbana (novela corta)<br />
<b><i><br /></i></b><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7V1BWKZyPz6ftEK4bIRV2pTktaDukIXXP1DZwwHQjqZP0XfTmLPflAsc8YOcnKhzff4M1rditJ4qg-hMm5ziIqILtOwTORoK_w0oM_YEZwb44BytIqLCgg-D-_z_yr_6ryfJu/s1600/HaciendaAurora-PonceOller.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="220" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7V1BWKZyPz6ftEK4bIRV2pTktaDukIXXP1DZwwHQjqZP0XfTmLPflAsc8YOcnKhzff4M1rditJ4qg-hMm5ziIqILtOwTORoK_w0oM_YEZwb44BytIqLCgg-D-_z_yr_6ryfJu/s1600/HaciendaAurora-PonceOller.jpg" width="400" /></a></div>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; text-align: justify;"> </span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 21.2pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";"><b>1 La polvareda. </b> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 21.2pt; tab-stops: 404.0pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">De Carlos Alfredo, ni
rastro. Ya van para tres años, creo, que se fue tras la polvareda del general Salaverría.
-¡Me voy de esta vaina!, dijo. Ensilló a Palomo, agarró unos cuantos bártulos y
con un abrazo se despidió. Otro más que se marcha, me dije para mis adentros.
Cuántos van; en este miserable pueblo ya no queda hombre alguno. Miento,
algunos sí: Porfirio el viejo capataz y Nicolás. Al menos esos permanecen en casa y no cogieron el monte. Del
resto no sé. ¡Dios, diosito, acaba con esta matanza! Mientras: las viudas,
hermanas, hijas, sobrevivientes, agonizamos en este sitio. Con Ascensión, la
india caquetìa que me crió y que todavía me acompaña, malvivimos en el caserón; lo único
sano desde que Juvenal decidió pegarle
candela a todo. Juvenal, ¡Un peón pata en el suelo convertido en general del
liberalismo! Si no fuese por lo terrible de esta devastación, hasta risa da...
Pero que voy a saber yo de guerras y politiquerías. Sólo sé, que cada cierto
tiempo pasa por aquí una tropa abusando. Matan, saquean y queman cuanto
sembradío encuentran y siguen camino. No fusilan a nadie, porque ya no queda a
quién fusilar y sería el colmo que fusilaran a una mujer o un niño.</span></div>
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 21.2pt; tab-stops: 404.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";"><b>2 El abolengo.</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 21.2pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">La Montalbana es nuestra desde
tiempos inmemoriales. Mi madre tenía un álbum con todos los arboles
genealógicos de nuestras dos familias, desde cuando llegaron aquí los primeros
pobladores. No sé por dónde anda ese álbum, con tantos saqueos que hemos
padecido por los alzamientos, quizá hasta fue quemado. Los Montalbán Rodríguez
somos criollos blancos. El Friede viene por parte de mi madre, que es
descendiente lejana de los Welser. Los alemanes que se convirtieron en los dueños del país por allá en el S. XVI... Me llamo Ma. Luisa
Montalbán Rodríguez Friede; Marilú como cariñosamente me dicen. Mi padre don
Carlos Francisco, construyó la casa en Santa Ana de Coro cuando se casó con mamá,
pero en verdad preferimos vivir en la hacienda por allá por la serranía de San
Luís… Fue mi abuelo Alfredo, el que se
empeñó en el sembradío de caña e hizo todos los esfuerzos necesarios. Muchos
años después mi hermano –con sus lecturas- descubrió lo la industrialización
de la melaza y amplió el trapiche. Desde entonces de eso subsistimos.</span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 21.2pt; text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 21.2pt;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";"><b>3 La hacienda. </b></span><br />
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; line-height: 115%;">Me pierdo en peroratas.
Lo que sucede se me hace incomprensible. Sobrevivo </span><span style="font-family: "arial" , sans-serif; line-height: 115%;">gracias </span><span style="font-family: "arial" , sans-serif; line-height: 115%;">a dos esclavos y una
india. Reconozco que lo necesito, muy robusta no soy. -Señorita Marilú, tómese este caldito. Solícita </span><span style="font-family: "arial" , sans-serif; line-height: 115%;">Ascensión, </span><span style="font-family: "arial" , sans-serif; line-height: 115%;"> nombre que le puso mi devota madre por haberla hecho bautizar el día de la
Virgen, me sirve en un desportillado plato de peltre un insípido caldo de
frijoles. Yo, que comía en vajilla de porcelana francesa traída de las
Antillas. Yo que vestía faldas de crinolina. Una niña casamentera de familia principal, de la antiquísima ciudad de Santa
Ana de Coro. Anteriormente la casa de
la hacienda la ocupábamos: mi madre, mi hermano Carlos Alfredo -el
primogénito- la india</span><span style="font-family: "arial" , sans-serif; line-height: 115%;"> Ascensión, que ya estaba allí cuando nací, y yo.
Doña Ma. Cristina mi madre, es una mujer
pelirroja, alta y de ojos claros que delataban su ascendencia. Yo salí de tez clara,
pero no heredé su hermosa cabellera. En cambio Carlos Alfredo es lo que aquí
llamamos “bachaco”; moreno –quizá de tanto sol- con el pelo colorado. El se
ocupa de la hacienda. Mi padre Carlos Francisco Montalbán Rodríguez, atiende
todo lo referente a sus negocios de exportación desde la ciudad de Santa Ana de
Coro, por consiguiente nunca está. Para m el hermano mayor fungía de figura
paterna. Nuestra casa solariega está rodeada de corredores y en los terrenos
aledaños, tiene árboles de cujíes, tamarindos y acacias, para mitigar la aridez
del paisaje. La casa de Coro es más bonita y sus muebles más finos; además
tiene en el patio una fuente de piedra. Esta es de acabados rústicos, con
techos de caña brava. Tiene ventanas por los cuatro costados -para dejar entrar
el frescor de la serranía- con postigos de madera... </span></div>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; line-height: 115%;">Pocas eran mis salidas a la
capital y pocas personas conocí fuera de mi cerrado entorno. Muy de vez en
cuando intercambiaba algunas palabras con Porfirio y su mujer Jacinta, que
atendía la cocina familiar. Como a un kilómetro de distancia está el trapiche
y un potrero. La peonada, en su mayoría remanente de negros esclavos, viven en
barracas aparte. Esa era la gente que yo frecuentaba en La Montalbana; allí
pasé la mayor parte de mi vida… La hacienda producía caña y más caña que
convertida en melaza en el trapiche, se exportaba a las Antillas holandesas.
Nuestra buena posición económica nos permitió ascender en la sociedad y tener
voz y voto en las decisiones que se
tomaban. Mi madre me enseñó las primeras letras y por supuesto el catecismo,
igual que a Ascensión que fue criada en la casa y era prácticamente mi
servidorra.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; line-height: 115%;">Mi infancia fue muy feliz, rodeada de la naturaleza, atendida con
mimos y sin carencias. </span><span style="font-family: "arial" , sans-serif; line-height: 115%;">Cuando llegué a
la edad de merecer hice un viaje con mi mamá a la ciudad de Coro. En esa oportunidad adquirimos, trajes, calzados y
todo lo que amerita una niña de sociedad como yo. Mi padre no reparó en gastos
y hasta me hizo traer –con esos barcos que llegaban al puerto de La Vela-
mantillas españolas. Tuve la oportunidad de conocer a dos primas lejanas de mi
madre; las Ziegler unas viejas ricachonas que viven en una casa de cuatro
ventanas, acompañadas de una chica recogida que las atiende. Las primas,
conservaron la tradición de hablar entre ellas en alemán.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 21.2pt; tab-stops: 404.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";"><b>4 El pianista.</b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 21.2pt; tab-stops: 404.0pt; text-align: justify;">
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">A Juan Carlos lo conocí
en una velada cultural, en casa de las primas de mi madre. Fue </span><br />
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">todo un
acontecimiento en la ciudad y meses de preparación para nuestra asistencia. Mi
madre y yo hicimos los preparativos para el viaje en carruaje. En esta ocasión
también nos acompañó Carlos Alfredo. Recuerdo vivamente la emoción que sentí,
cuando dejamos el largo camino de polvo que sale de la casona de la hacienda
hasta la ruta vecinal. Era una madrugada calurosa de abril mas todas las
incomodidades del clima y la larga travesía del camino no lograron desanimarme.
No me ocupaba de ver el árido paisaje que nos rodeaba, mi mente se ocupaba de
elucubrar sobre el próximo acontecimiento... Llegamos a la ciudad al atardecer.
Sus calles de empedrados; las casas lechadas, con sus grandes ventanales y
portones abiertos que permitían ver los zaguanes, por donde se filtraba el aire.
Mi alegría fue mayor cuando mi padre nos recibió en la casa donde nos
acomodamos. Ésta queda diagonal a la Iglesia de San Clemente, con su pequeña placita
sembrada de acacias cargadas de vainas que suenan al ritmo del viento. Desgraciadamente
esas mismas calles y casa serán destruidas por la guerra... El evento al cual
fuimos invitadas se celebró dos días después de nuestro arribo. Las Ziegler,
aprovecharon la oportunidad que les deparaba un barco que ocasionalmente toco en
el puerto. En el venía una cantante alemana de </span><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">ópera, rumbo a Colombia. A la
soprano la acompañaba un joven pianista Juan Carlos Figueredo, músico portugués
que comenzaba a destacar en los círculos culturales </span><br />
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<br />
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;">europeos. Cuando nos
conocimos yo tenía unos diecisiete años y Juan Carlos andaría por los veinte y
tantos. </span><br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">Esa tarde musical, intercambiamos conversaciones y yo joven e
inexperta, quedé prendada de tan culto y delicado caballero. Mucho rogué y
lloré para que mis padres me permitieran ir con las primas Ziegler a despedir
el paquebote. Nunca había estado tan cera del mar como en esa ocasión. Subimos
al barco; tomamos el té con los invitados de la primas. Juan Carlos prometió escribirme y lo hizo por un tiempo. Ese intercambio
epistolar avivó en mí una pasión que desconocía. Todo se diluyó en papeles que se fueron
amarillando al correr del tiempo... Permanecimos un mes en la casa de Coro
antes de regresar a la hacienda.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 21.2pt; tab-stops: 404.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 21.2pt; tab-stops: 404.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";"><b>5 Juvenal.</b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 21.2pt; tab-stops: 404.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">Entre la peonada un
chico esbelto y fortachón era el encargado de buscar las vituallas que se
consumían mensualmente en la casa de la hacienda. Se llamaba Juvenal Nadie,
porque nadie conocía de dónde había llegado, ni quién era su madre, de allí su
apellido. En la sociedad en que vivimos, las castas están muy bien
compartimentadas. Como ya dije, nosotros somos blancos criollos, descendientes
de españoles. Juvenal es un pardo, específicamente zambo; mezcla de indio y
negro. Sabía leer, escribir y sacar, cuentas rudimentariamente por lo que
gozaba del privilegio de hacer las compras. Una vez por mes, salía temprano en
un carromato tirado por un caballo y llegaba al anochecer, cargado con las
provisiones para la casa. No le estaba
permitido pasar más allá de la cocina y sólo se entendía con Juliana quien le
ordenaba los mandados. Ella lo trataba con cierta deferencia: le servía el café
mañanero, o lo hacía comer de lo que quedaba del día anterior. Las malas lenguas decían que Juvenal era hijo
de Juliana con un indio. Tendría más o menos mi misma edad, o quizá un poco
mayor. En una oportunidad Carlos Alfredo tuvo un altercado con Juvenal, una
tarde que venía del mercado. Parece ser que mi hermano ordenó algo al muchacho
y este no atendió la voz del amo. Cuando Carlos Alfredo llegó a la casa hizo
venir a Porfirio. –Me le das unos buenos azotes a ese desgraciado de Juvenal,
para que aprenda. No pude constatar si la orden fue cumplida, lo que sí vi es
que días después Juvenal anduvo caminando inclinado. Juvenal Nadie, fue
creciendo en la hacienda tal como yo. Con el correr del tiempo y al envejecer
Porfirio, asumió muchas de las funciones del capataz, a pesar de no llevarse
bien con mi hermano y siempre alimentar el rencor por la vejación a la cual fue
sometido. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 21.2pt; tab-stops: 404.0pt; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 21.2pt; tab-stops: 404.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b>6 </b><span style="font-family: "arial" , "sans-serif";"><b> Mister Murray.</b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">La
situación en el país estaba empeorando cada vez más. Aún no nos reponíamos de
la cruenta guerra de independencia que asoló Venezuela, cuando ya se estaba armando
otro zafarrancho. Las noticias llegaban tardíamente a la hacienda, así que
factiblemente eso que nos llegaba ya hubiese pasado hace meses y estuviera sucediendo
otra situación peor. Decían que los Monagas, estaban liberando a los esclavos y
eran muchos los cimarrones que ya habían agarrado el monte. Yo andaba ya por
los veintidos años. La situación familiar se vio afectada por todo esto. Papá
terminó suicidándose por la quiebra de sus negocios. Cuentan que se dio un tiro
y dejó los papeles de las deudas acumuladas, para su hijo. Cuando las mujeres
de la casa nos enteramos ya había pasado meses del terrible suceso. Aún así,
siendo prácticamente un extraño para mí, su muerte me afectó y mamá empeoró de
salud. Carlos Alfredo, ahora él legítimo
heredero, podía hacer lo que se le viniera en gana, con todo lo que quedó, es
decir La Montalbana y nosotras. Cada día estaba más parecido a papá en físico
y carácter. Nunca se le conoció mujer,
aunque a veces se desaparecía por semanas. Todos comentaban <i>sottovoce,</i> que se iba en barquichuelo
con los pescadores, para las cercanas islas de Aruba o Curazao; a farrear,
jugar en los casinos y cazar mujeres de mal vivir. Debe ser cierto, porque
luego llegaba cargado de libros, revistas extranjeras y chocolatines. En una
ocasión se le ocurrió traer a casa, un agrónomo inglés que conoció en el puerto de
La Vela. Tuvimos que alojarlo en la casa. A duras penas Carlos Alfredo y él se
entendían. Nunca comprendí cómo este caballero se le ocurrió venir a este fin
de mundo, donde sólo hay cardones y chivos. Fue instalado en el cuarto que era
de mi madre. A ella hubo que acomodarle una habitación más aireada y cercana a
Ascensión para ser atendida por las noches. Entre las habitaciones de mamá y la
mía, hay una salita común que en una época, fue el costurero de mamá y donde
nos reuníamos en las tardes, a bordar y merendar. La misma sirvió luego, para
otros propósitos más pecaminosos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 21.2pt; tab-stops: 404.0pt; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><b>7 El amor.</b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">Las
mañanas las empelaba mister Murray en recorrer los terrenos con Carlos Alfredo,
Mi testarudo hermano, decía que este insurrección pasaría, como tantas otras,
así estudiaba la posibilidad de convertir la hacienda en un sembradío de cafetales.
Las cenas las hacíamos en familia, con el invitado. El mister, parecía un tipo
conocedor de su profesión. Era de Bristol: rubio, alto de claros, aseado y
cortés. Graduado de su prestigiosa universidad, tenía varios años dando vueltas
por el mundo. Me pareció un personaje más aventurero que profesional del agro. Hablaba
un pésimo español, pero se hacía entender mediante dibujos. Rápidamente se
acostumbraba a los cambios de clima y comidas. Terminó por degustar nuestras
arepas. En las noches frescas sacábamos sillas mecedoras al corredor y allí en
tertulia, escuchar el canto de cigarras
y grillos. Mister Murray fumaba su pipa. En verdad no me desagrada el inglés.
En mi esfuerzo por comunicarme con él me serví de un diccionario alemán-español
que tenía mamá. Ahora veo que el asunto le debió parecer muy divertido, porque
me siguió la corriente y poco apoco fuimos intimando, a escondidas del resto de
los habitantes de la casa. Para ese entonces, mamá enfermó de gravedad y
terminó muriendo de malaria. La pobre llegó un momento que sin fuerzas, casi ni
comía. Carlos Alfredo mandó por el único médico que existía en la ciudad y
resultó que se lo habían llevado los insurrectos para atender a sus heridos.
Sin más recursos, tuvimos que dejar que la india Ascensión aliviara el malestar
de mamá con sus brebajes y sahumerios. Igual terminó muriendo. Se hizo un
precario funeral en la iglesia de San Ildefonso y allí en un nicho, pusimos los
restos de mi madre... Carlos Alfredo, que la adoraba, se volvió más taciturno.
Perdió interés en la hacienda y engavetó sus sueños cafetaleros. La mitad de
los esclavos habían escapado al monte y ya no quedaba mucho que hacer. Por esa
misma situación, el barco que debía llevar a mister Murray de vuelta a su país
no termina de llegar, así que su estadía se
prolongó varios meses. La amistad de mister Murray me ayudó a
sobrellevar la pena y el tedio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">Las
calurosas noches invitaban a dormir al descampado. Para ese entonces, nos
tratábamos de Peter y Marilú. Peter había aprendido a dormir en hamaca desde su
estadía en Angola. Yo aprendí de Ascensión, así que una noche de esas en que
Carlos Alfredo se desaparecía, tuvimos la osadía de sacara las hamacas la
corredor. Hacía calor, había luna y su reflejo iluminaba el techo de la casa.
Peter ató las hamacas a las alcayatas, encendió su pipa y se recostó. Hice lo
propio en la mía. Sentía el aroma de su pipa, entre adormecida y despierta.
Alguien mecía mi hamaca. Abrí los ojos y a mi lado estaba parado él, desnudo.
Lo tomé de la mano y lo atraje hacia mí. Peter me desvistió cuidadosamente.
Luego me beso, acarició pechos y vientre. Arrodillado su rostro se perdió en mi
pubis. Jamás había sentido yo tanto goce. Algo que no conocía y me gustó. Le hice
espacio en la hamaca y se tendió a mi lado. Tomó mi mano y la llevó a su falo,
que enchido y turgente se dejaba acariciar. Nos acoplamos y con suavidad
penetró en mis cavidades. La hamaca imprimía nuestro ritmo. El frenesí llegó
para ambos. Luego, entre abrazos y caricias reposamos. Nos incorporamos al
sentir el crujido de una rama. Oteamos alrededor pero no logramos ver con
claridad. Una sombra sigilosa corrió al descampado. ¡Juvenal!, dije para mis
adentros.</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";"><br /></span>
<b style="font-family: Arial, sans-serif;">8
El saqueo.</b><br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">Peter
finalmente dejó la hacienda. La partida se hizo imperiosa. Sus recomendaciones
profesionales fueron letra muerta. En los albores de una guerra civil Peter nos
abandonó, no sin antes declararme su amor y prometer que me mandaría a buscar. ¡Cuantos
encuentros amoroso tuvimos en la salita de costura!... Cuando la guerra
recrudeció ya no quedaba nadie que trabajara la tierra. La noche que los negros
se alzaron, fue terrorífica. Los tambores batieron toda la noche. Bebían ron y
escandalizaban; el poco ganado que nos quedaba fue hecho barbacoa. Al que no se
quería unir a la desbandada, lo pasaban a cuchillo. Con Ascensión nos encerraron en una habitación desde donde escuchamos
la algarabía. Carlos Alfredo, se les enfrentó. – ¡Desgraciados, llévense lo que
les de la gana. Eso es pa´ lo único que sirven!, le gritó a la turba. Voltearon
todo patas arriba. Salieron finalmente al amanecer, cargando con muebles,
cuadros, vajillas y otros enseres. De allí en adelante, los cañaverales se
secaron y prácticamente vivimos del huerto que sembramos. De los hombres de la
servidumbre, sólo quedan Porfirio, Juvenal y un niño de aproximadamente nueve
años, que apareció sólo y hambriento llamado Nicolás y a quien acogimos.
Ascensión se ocupaba de ordeñar una cabra y cuidar las cuatro gallinas que no
nos comimos para poder usar los huevos. A Palomo lo dejaron quizá por ser muy blanco y llamativo, no así el
resto de los caballos... Juvenal a veces desparecía y luego al regresar, traía
las noticias de la ciudad, de los caseríos. Dicen ique es la guerra de Zamora.
-¿Quién es ese? preguntó Carlos Alfredo. –No sé, pero Santa Ana etá incendiá. –Mejó
se van de aquí, dijo el viejo Porfirio. -¿Para dónde?, le respondí.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";"><b>9 La guerra.</b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">-De
aquí miso salió general Juan Crisóstomo Falcón, el hijo de José Ildefonso y
Josefa, los recuerdas, de Jadacaquiva. Así conversaban en la sobremesa los
hermanos Montalbán-Rodríguez, después de la frugal comida: -¿De qué se trata
todo esto? –Una guerra contra nosotros
los godos terratenientes y que para emparejarnos a todos, –Aquí no va a quedar
nadie para emparejar, le respondí. –Niña Marilú, no imagino hasta ónde
aguantaremos, metió baza Ascensión. –Yo no me muevo. Venga quien venga. Con los
meses la tensión entre los escasos huéspedes de la casa se agudizó. Carlos
Alfredo y Juvenal se lo pasaban en una sola pelea. No había control sobre el
zambo, que ya se consideraba dueño de lo poco que quedaba. Yo evitaba dirigirle
la palabra. Me miraba como si supiera de mi aventura con mister Murray, la
noche de luna. O sería yo, que me sentía culpable y le atribuía ese poder.
Teníamos un poco de paz, cuando él agarraba el monte. Se perdía por días y
días. De pronto apareció a media-noche. Todos dormíamos, o eso supuso Juvenal. Entró
a mi habitación por la ventana que da al corredor, sigilosamente se acercó a mi
lecho y sorpresivamente me agarró los pechos. –Vamo jacé lo mismo que con el
mister, Sobresaltada comencé a dar gritar y forcejear. Me tapo la boca con una
de sus manazas, mientras con la otra trataba de dominarme. Logré incorporarme y
correr hasta el agamanil. Alcancé a tirarle la jarra que le dio en la
cabeza. A los gritos y el escándalo, se
presentó Carlos Alfredo que blandía un machete. Lanzo varias fintas al agresor,
pero éste logró esquivarlas. Juvenal salió por el mismo sitio por donde vino y
cayo al jardín, desapareciendo en la oscuridad. Luego de este suceso, varias semanas
después, comenzó un terrible incendio en el pajonal donde anteriormente hubo
caña. El trapiche ardía y un fuerte olor a azúcar quemada invadió el ambiente. –Esto
es asunto de Juvenal, dijo mi hermano. Lo más que logramos hacer fue proteger
la vieja casona. El resto quedó reducido
a cenizas. Un buen día me dijo Carlos Alfredo, -Me voy de esta vaina. Ensilló a
Palomo, agarró unos cuantos bártulos y con un abrazo se despidió. <o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";"><br /></span>
<b style="font-family: Arial, sans-serif;">10 Las noticias.</b></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">De
cuando en cuando Nicolasito, traía una que otra noticia de la guerra. El muchacho
deambulaba montes y caseríos vecinos. Regresaba al atardecer y contaba lo
escuchado. Así fue como me enteré que el muérgano de Juvenal, era ahora
general. Casi que me carcajeo. -¡Carajo! Aquí cualquier mierda llega a general.
–Niña Marilú, que dice. La pobre y agotada vieja Ascensión, levantó la voz para
parar mis maldiciones. Cuatro años han pasado de guerra. Una tras otra, tocó
enterrar a la negra Juliana y a Ascensión en los terrenos de la hacienda,
debajo de un tamarindo. Un domingo se apareció en La Montalbana, Gertrudis, la
chica de compañía de las primas Ziegler.
Nos contó todos los pormenores del saqueo y la matanza, en la cual murieron.
Ella anduvo escondiéndose por meses hasta que logró llegar a casa. Venía
cargando con una bolsita llena de morocotas, que logró salvar. Porfirio ya no
trabaja, está muy viejo y ciego. Nos sirve de compañía a Gertrudis y a mí.
Nicolasito ya más crecido, desapareció en una de esas idas a los pueblos.
Presumimos que estaría peleando en algún lugar. Después de casi un año, apareció tocando la campana del portón.
–Vaya sorpresa, entra. Lo abracé. Nos trajo muchas noticias, como era su costumbre.
–Estuve en la guerra. Vide cosas malas. Traigo noticias de don Carlos Alfredo y
Juvenal. Murieron en Buchivacoa, se toparon frente a frente en plena refriega.
Me dio mucho pesar no haber podido volver a ver mi hermano con vida, ni
enterrarlo como merecía aquí en sus tierras. Seguramente su cadáver y el de Juvenal, terminaron en una fosa común; juntos después de tantas desaveniencias. Nicolás se quedó a vivir con
nosotros. Como no sabíamos de donde provenía, le puse nuestros apellidos y lo
traté como un hijo. Con el tiempo nos tocó enterrar también al viejo Porfirio
al lado de su negra. Nicolás hizo un cercado alrededor del tamarindo con tablas
blancas y pusimos cruces a todos los que allí descansan.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";"><b>11
La sorpresa.</b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">Poco
a poco la vida fue floreciendo en la hacienda. Estamos a finales de 1863, la
terrible guerra ha llegado a su fin. Convivo con Gertudis y Nicolás. Además de
trabajar en la casa, los instruyo y enseño; así como hicieron conmigo. Los
campos han florecido por sí solos. No hemos podido sembrar nada, todavía.
Sorpresivamente una mañana, atiendo la llamada al portón y un señor me entrega
una encomienda. Me emocioné al ver el remitente. Con tantos sucesos ya había
olvidado a mister Murray. Rasgué el sobre y leí:<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">Querida Marilú, después
de tanto tiempo, espero que esta carta esté en tus manos. Llego a Caracas el 8
de diciembre. Deseo que pasemos navidades juntos. Tengo muchos proyectos que no
dudo compartirás conmigo. Anhelo verte.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">Tuyo,Peter. </span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-family: "arial" , "sans-serif";"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">Bristol, a 11 de setiembre de 1863 </span></i><br />
<i><span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">P.D. Viste, aprendí español...El amor todo lo puede. </span></i></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";"> <b>
- FIN -</b><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";">Caracas. mayo
2014. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "arial" , "sans-serif";"><i>Ilustración de la web. F. Oller</i>.<o:p></o:p></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 21.2pt; tab-stops: 404.0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-1187597396762858402014-07-23T16:13:00.001-04:302016-01-07T20:04:15.121-04:30Gracias a Roberto<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhW6ufhrO5u_ZFnj9zZr71GTg73weWzI-zmznxDlTQEhevMutpxxBGMewjKQx9Udz5x-KPQc7Nh12okcbUykPhthW78Ok6dnersxThW7Fp-GtrsCBTHsmMMspQ-3rfC78tAzSX2/s1600/anillo.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhW6ufhrO5u_ZFnj9zZr71GTg73weWzI-zmznxDlTQEhevMutpxxBGMewjKQx9Udz5x-KPQc7Nh12okcbUykPhthW78Ok6dnersxThW7Fp-GtrsCBTHsmMMspQ-3rfC78tAzSX2/s1600/anillo.jpeg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; line-height: 115%;">Leí
en una revista, un reportaje que llamó mi atención. Decía que las cenizas
humanas podían ser convertidas en una piedra preciosa, mediante un novedoso
método. Cavilando me puse a pensar que sería lindo, que en vez de tener las
cenizas de mi amado marido en una ánfora sobre la chimenea, pudiese cargarlo
conmigo siempre por aquello que decía Roberto: ¿Me recordarás, Beatriz?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; line-height: 115%;">No
más llegar a casa me puse a averiguar en Internet sobe el asunto. Resulta que
la empresa <i>Algordanza</i> afincada en
Suiza, mediante un proceso químico y de compresión transforma las cenizas en un
diamante, que luego puede ser engarzado para hacer una prenda, según el gusto
de cada quién… Quizá a alguien le parezca algo grotesco el asunto, pero a mi
entender puede ser tan macabro como tener de adorno un ánfora con cenizas
humanas, sobre la mesita de noche,
la chimenea de la casa, o quizá en un
altarcito para tal fin... Tomé los datos y me puse en contacto con la empresa
que me dio detalles y costo aproximado del trabajo. ¡Que estupendo! </span><span style="font-family: "verdana" , sans-serif; line-height: 115%;">Inmediatamente procedí a contactar a un orfebre venezolano, para el
diseño y ejecución del anillo, sin entrar en detalles sobre la procedencia de
la piedra que coronaría la pieza. Lo más engorroso fue sacar los permisos para
poder transportar en avión las cenizas de mi amado Roberto y la cantidad de
mentiras que tuve que decir para lograrlos. Resuelto todo el asunto, me fui a Suiza
país donde nunca había estado. Esta gente es tan organizada que después de 15
días -o un poco más, dependiendo de la cantidad de demandas- te entregan el
diamante personalmente o lo envían a tu casa. Fue mucha la emoción que sentí
cuando recogí el trabajo realizado; un hermoso y refulgente diamante azulado en
forma de corazón con bellos destellos. Lloré, como cuando se murió mi Roberto y
apretado en el puño lo acerqué a mi pecho. ¡No sólo te recordaré, sino que
siempre te llevaré conmigo!</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; line-height: 115%;">De
vuelta a Caracas, entregué la piedra al orfebre para el engarce de la pieza.
Quedé muy satisfecha con el resultado final. Días después fui a la iglesia y
solicité del cura la bendición de la joya, que me coloqué conjuntamente con el
mío de bodas en el anular de la mano
izquierda… La pieza llama la atención por la belleza del corte y brillo. Cuando
mis amigas o el que lo ve exclama: ¿Beatriz que anillo tan precioso? Respondo:
¡Gracias a Roberto! Siempre lo luzco muy oronda, hasta que una tarde subiendo a
mi camioneta en el estacionamiento del automercado, cargada de bolsas, se
acercó un vándalo y me encañonó con su revolver. ¡Esto es un asalto! Como si
hiciera falta que lo anunciara... Solté las compras y lo increpé: está bien,
llévate el dinero pero déjame los papeles y entregué mi cartera. Sin dejar de apuntarme
el tipo sacó la plata, lanzó la cartera al asiento y viéndome de arriba abajo
me dijo; ¡Dame las prendas! Con pasmosa tranquilidad –como si tuviese dominada
la situación- poco apoco desabroché la pulsera, luego la cadena y el ladrón se
percató del anillo. ¡Quítate el anillo! Hasta allí llegó mi calma y frialdad,
sentí que me entraba una tremenda rabia y sin pensarlo dos veces, con la fuerza
que fui capaz le metí una patada en las bolas. El delincuente por agarrase la
parte adolorida soltó el arma que cayó al suelo; la tomé y se me escapó un tiro
que fue a dar al pie del tipo... Lo más presto que pude, me metí en la
camioneta y arranque; creo que hasta le pasé por encima de una pierna al hombre
tirado en el piso y salí de allí en volandas. Entonces sí que me puse a temblar
y balbucear entre lágrimas: ¡Desgraciado, hijooo de puta..! Nooo, con mi
Roberto no.. ¡A miii Roberto nooo me lo quita nadieee!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; line-height: 115%;">Caracas,
julio 2014<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; line-height: 115%;">Ilustración de la web.</span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-right: 1.0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-80989422653839910282014-06-07T18:40:00.003-04:302017-03-15T20:15:27.360-04:00Anécdota romana<span style="background-color: white;"></span><br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: justify;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhChUhLwnefQx7LwBIp6shv0n-YxarRALDkc5LiCXZT5MEtdaMKwP6VBKZ61XZmOHijSvedoSGNRBS27E7UgFkURhXvzJKTZUax0_X_bqOH25GiZs3PWtUzbBmTU9NCSPfB4rtS/s1600/ristorante-alfredo-via-della-scrofa-450x450.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhChUhLwnefQx7LwBIp6shv0n-YxarRALDkc5LiCXZT5MEtdaMKwP6VBKZ61XZmOHijSvedoSGNRBS27E7UgFkURhXvzJKTZUax0_X_bqOH25GiZs3PWtUzbBmTU9NCSPfB4rtS/s1600/ristorante-alfredo-via-della-scrofa-450x450.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto de la Web.</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Corría el año de 1949 y mi papá José Ratto.Ciarlo, en calidad de reportero del periódico El Nacional. fue invitado al viaje inaugural de la línea Aerovías Venezuela-Europa (AEV), con destino a Roma. En ese entonces no teníamos conexiones aéreas directas con Europa. De ese viaje salio un libro de reportajes: <i>De</i> <i>Caracas a Roma. </i> En <i>vía della Scroffa,</i> cerca<i> Piazza Navona </i>está el <i>Ristorante Alfredo</i> (fundado en 1907), conocido internacionalmente por su buena cocina y los<i> fettucccini Alfredo.</i> Mi padre estuvo allí. A los invitados honoríficos le ponían cubiertería de oro y lo honraron con tal distinción... El par de cubiertos (tenedor y cuchara), fue un regalo de Douglas Fairbanks y Mary Pickford (la legendaria pareja hollywoodense), quienes visitaron el restaurante por allá por los años 20 y los obsequiaron a Alfredo con dedicatoria, como una deferencia por tan ricos manjares.. Años después, en 1952 cuando fui por primera vez a Italia con Rosa mi madre, fuimos al mismo establecimiento. Yo niña, se me ocurrió que deseaba comer con los mismos cubiertos de oro que había comido mi papá. Lo solicité, me complacieron y me di el lujo.<br />
<br />
El lugar aún existe. Mi querido sobrino Leandro Fernández Ratto, hallándose en Roma (junio 2014) y conocedor de la anécdota, fue con un grupo de colegas médicos al mismo sitio y por supuesto, refirió la historia al <i>Maitre.</i> He aquí que también comió con los cubiertos de oro. Tres generaciones de los nuestros han repetido ese placer.Ojalá otros de la familia logren hacerlo..<br />
<br />
Si se entusiasman cuando pasen por Roma, les recomiendo solicitar cupo con antelación, por la gran demanda de comensales. También pueden optar por preparar los <i>fettuccini Alfredo,</i> en casa, siguiendo la receta que aquí les dejo.. é<i> buon appetito</i>.<br />
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
https://www.youtube.com/watch?v=OBq1tKWxQVo </div>
<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj69xF5phS_q6GC_boaPnIhNiXR_peWk2VvEiTIhfcHsOTbQJPHcclMabBwjvS72yFOQ0FpZfRjl4h5SS5WgouAkEHaXZ_kOcaz5buT07CVEsyZEgWfEXQB194nAL0O6p4k52y7/s1600/roma_6.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj69xF5phS_q6GC_boaPnIhNiXR_peWk2VvEiTIhfcHsOTbQJPHcclMabBwjvS72yFOQ0FpZfRjl4h5SS5WgouAkEHaXZ_kOcaz5buT07CVEsyZEgWfEXQB194nAL0O6p4k52y7/s1600/roma_6.JPG" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto tomada por el Dr. Fernández Ratto.<br />
<br />
<br /></td></tr>
</tbody></table>
<span style="background-color: white; color: #222222; font-family: "verdana" , sans-serif; font-size: x-small; line-height: 115%;"> Caracas, junio 2014</span></div>
América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-63424848853539418562014-03-13T15:21:00.000-04:302015-11-24T15:32:31.510-04:30Un doce de febrero<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh23DXKe4cnv6tZH_IcOj4tqIbgNkEk39xNoVk6oWCYBSTOYlXsP5YoFKcvsxvyXoBbZtQxuG0FpadMML7U0uSHCCOBNOYIm5Eik9s8Y3C0LKyPYDyCK6bHbiSJ-mxYldAgLOWP/s1600/lafoto.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="166" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh23DXKe4cnv6tZH_IcOj4tqIbgNkEk39xNoVk6oWCYBSTOYlXsP5YoFKcvsxvyXoBbZtQxuG0FpadMML7U0uSHCCOBNOYIm5Eik9s8Y3C0LKyPYDyCK6bHbiSJ-mxYldAgLOWP/s1600/lafoto.jpeg" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Ese día, por los acontecimientos aciagos que luego se presentaron, fue inusitado para Pedro Martín. Desde la víspera en el liceo los compañeros estaban convocando a manifestaciones. E l centro de estudiantes estuvo muy activo para la conmemoración de la batalla de la Victoria y Día de la Juventud. De antemano, bien sabía que él no podía participar en nada de eso. Sólo para no ser tildado de rompegrupo les siguió la corriente. Bueno, ya está, mañana a las 10 en la plaza Brión de Chacaíto. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Se fue a su casa. Esa noche durmió inquieto. Al amanecer estuvo pensando qué diría a sus padres para poder salir ese día de asueto... Encontró a su madre en la cocina. ¿Y mi papá? No durmió aquí, dijo ella; anoche lo llamaron... Quieres desayuno? No, sólo café. ¿Pedro dónde vas tan temprano si no hay clases ? A la Biblioteca Nacional para terminar mi trabajo de historia. Cuídate y recuerda, no te metas en disturbios... Sí mamá, ya sé.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Tomó sólo un café y salió con unos cuantos libros bajo el brazo. Se enfiló hacia Chacaíto. Cuando llegó la plaza ya estaba abarrotada de gente de todo tipo y edades.Trató de contactar a sus amigos, pero le fue imposible... Anduvo merodeando, escuchó algunos discursos: arengas, consignas, pancartas, banderas tricolor, gorras variopintas. De pronto toda esa masa humana se movilizó: vamos por la Libertador, escuchó decir a alguien. Al ministerio de educación, dijo otro... Pedro rezagado, en la retaguardia, permitió que el grueso de los manifestantes pasara. Luego comenzó a caminar lentamente para llegar a la avenida y de allí desviarse para volver a casa... Se topó con un cinturón de Guardias Nacionales que cerraban el paso con sus escudos. Un estruendo invadió todo: motorizados salidos de no se sabe dónde, irrumpieron disparando. </span><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">La gente gritaba y corría despavorida.</span><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"> Los Guardias lanzaban bombas lacrimógenas. Los estudiantes que gritaban consignas, amados de piedras y palos repelían la agresión. Pedro casi asfixiado, apretando sus libros al pecho se refugió en un local; mejor dicho trató de refugiarse, porque en ese preciso momento el dueño bajaba la santamaría. Asustado: mareado, lloroso, vomitando, Pedro entró al corredor de un edifico cercano. Apoyado a la pared, siempre apretando sus libros contra el pecho, se detuvo para respirar. Sacó su pañuelo y se lo colocó sobre la boca a ver si de esa manera filtraba el penetrante ácido que lo invadía .. Otro grupo de personas, también entraron en tropel al corredor del edificio. Pedro potó por salir. Vio hacia ambos lados; entre la humareda, todavía había gente corriendo y buscando refugio. Mejor voy hacia la Guardia, pensó. Me identificaré y ... Una andanada de perdigones lo hizo desistir. </span><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Giró, escuchó disparos; al instante sintió algo que le quemaba la espalda. Cayó de bruces sobre sus libros..y después ya no supo más.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Luego de un día de recorrer hospitales, jefaturas y puestos del SEBIN, el Sargento de la G.N. Pedro Martín, contra toda su voluntad, se dirige a la morgue. Solicita el nombre de los cadáveres ingresados el día de ayer... </span><span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Efectivamente en la lista nefasta, aparece su homónimo.</span></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;">Caracas, marzo, 2014</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif; font-size: x-small;">Ilustración de Web.</span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "trebuchet ms" , sans-serif;"><br /></span>América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-39364761598085748972013-12-16T14:36:00.001-04:302016-01-07T20:04:56.402-04:30Aguinaldos y parrandas<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLwh8aKMQzfveDBWZ28imXVyBRKZlUpd3aBkplvDsPpWYmkyYKAsyo6X-PQO6xzZjPF8wWj1Uok7pXha5P4RUKQGCRucfVEPmJzAV0Vt-wAYDYd_tIdN72QmJt8LHGF63t3vom/s1600/parranda+venezolana.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLwh8aKMQzfveDBWZ28imXVyBRKZlUpd3aBkplvDsPpWYmkyYKAsyo6X-PQO6xzZjPF8wWj1Uok7pXha5P4RUKQGCRucfVEPmJzAV0Vt-wAYDYd_tIdN72QmJt8LHGF63t3vom/s1600/parranda+venezolana.jpg" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "lucida sans" , "sans-serif";"><em>Los aguinaldos</em> representan un género
particular de música tradicional de Venezuela. Desde el punto de vista musical,
son una reminiscencia de los villancicos europeos. Entre nosotros también se
llama aguinaldo a un regalito especial que se da en estas fechas navideñas. Los
instrumentos que se usan para acompañar el cántico son: violín, cuatro,
clarinete, bandolín,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>tambores y furruco,
maracas y guitarra. Además según la temática de los cantos, el aguinaldo se
divide en aguinaldos de parranda y aguinaldos religiosos; la diferencia es que
el primero puede no referirse a temas religiosos aunque se cante en el ambiente
de estas fiestas.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "lucida sans" , "sans-serif";">Es
habitual que para los aguinaldos, los músicos se desplazan de casa en casa en
donde son agasajados, por eso se llaman <i style="mso-bidi-font-style: normal;">parranderos
</i>y el grupo en conjunto se denomina <i>parranda navideña..</i>. Hay grupos
de parrandas de vieja data, que terminan de convertirse en renombrados y
famosos a través del tiempo. El reconocido maestro venezolano Vicente Emilio
Sojo fue un gran recopilador y arreglista de esta música tradicional. <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br />
<span style="font-family: "lucida sans" , "sans-serif";"><o:p><a href="http://www.youtube.com/watch?v=iuvyi2eA4Lk">http://www.youtube.com/watch?v=iuvyi2eA4Lk</a></o:p></span><br />
<span style="font-family: "lucida sans" , "sans-serif";"><o:p></o:p></span><br /></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "lucida sans" , "sans-serif";">Caracas,
diciembre 2013</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "lucida sans" , "sans-serif";"><em>Ilustración sacada de la Web.<o:p></o:p></em></span></div>
América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-40826782857595682632013-11-19T05:08:00.001-04:302015-11-24T15:33:49.916-04:30¡De que vuelan, vuelan..!<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcR7DEDgWiSDyUcyAJ-sHcDJeo8nm9X5brziZpD6bp6E86-EBmgk6izJto-wWs8wZUu95i_0yoNCImadbMV2MoqwE37MVHJv1dYiYjpbGFiWOrmeAgTRbS2JCgB0M_xM987aUU/s1600/CAHHEE8R.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcR7DEDgWiSDyUcyAJ-sHcDJeo8nm9X5brziZpD6bp6E86-EBmgk6izJto-wWs8wZUu95i_0yoNCImadbMV2MoqwE37MVHJv1dYiYjpbGFiWOrmeAgTRbS2JCgB0M_xM987aUU/s1600/CAHHEE8R.jpg" /></a><br />
<br />
<span lang="ES-VE" style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: ES-VE;">En estos días de celebraciones de Halloween y todas esas festividades
que conmemoran la muerte y sus acompañantes, los muertos; es<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>oportuno hacer un reconocimiento a las
brujas, seres que ha través de la historia han sido vilipendiadas y acusadas de
un sinfín de hechos malignos, porque su desenvolvimiento estuvo ligado a la
luna, la noche, la madre tierra y todos los regalos de la naturaleza.<o:p></o:p></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: ES-VE;">Desde tiempos inmemoriales en las sociedades antiguas, las capacidades
femeninas fueron vistas con asombro; especialmente la de procrear. Si a ello
sumamos que las supuestas brujas, eran mujeres observadoras, estudiosas de la
naturaleza y sus beneficios (herbolarias) y muchas capaces de leer y escribir,
no es de asombrarse que nada de ello fuese bien acogido en las primitivas
sociedades, donde especialmente la iglesia imponía la fe y la doctrina. Desde
la antigua Grecia nos llega la historia de Hypatía filosofa neoplatónica,
estudiosa de las matemáticas y la astronomía que entre otras cosas fue acusada
de hereje y linchada por los cristianos. Culpables fueron de causar tormentas y
sequías. La iglesia no desiste de perseguirlas (Conclio de Ancyra, S.IV) y por
supuesto los inquisidores tuvieron a bien, acusarlas de herejes y discípulas
del demonio. El papa Inocencio VIII promulga una bula contra ellas y a partir
de allí se incrementa tanto la persecución como los castigos. En vista de tal
situación, no es de extrañar que las mujeres que aún se atrevían a continuar
con sus curaciones y estudios, se agruparan y prácticamente se ayuden unas a
otras de forma clandestina.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: ES-VE;">A partir del establecimiento del Tribunal de la Inquisición del Santo
Oficio I (S.XIII)) los métodos para lograr confesiones y exorcizar el demonios
es de todos sabida. Infinidad de mujeres inocentes fueron llevadas a la hoguera.
En historias mas recientes, las supuestas brujas tuvieron que enfrentar
juicios: Las de Salem; las de Blair (S.XVII), las de Zugarramurdi (Navarra,
S.XVIII) Hasta la reina Ana Bolena, por padecer de algunos desperfectos
físicos, fue acusada de bruja para beneficio de su marido el Rey Henrique VIII,
que así se deshizo más fácilmente de ella. Las brujas para bien o para mal, también
formaron parte de los cuentos de hadas (Hansel y Gretel: hermanos Grimn) en el
teatro (MacBeth: Shakespeare) y en la música (El aprendiz de brujo: Dukas)<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: ES-VE;">Su influencia ha llegado hasta nuestro S.XXI y hay gente que practica
rituales de brujería, seudoreligiosos… Con la modernidad, las brujas fueron
cambiadas de atuendo; sayo negro, gorro puntiagudo, escoba voladora y
acompañadas por un gato negro ¡En su momento hasta el gato fue quemado con la
bruja! Hemos avanzado en algo: ahora nos disfrazamos de brujas y brujos
(Halloween) y el turismo se incrementa gracias a ellas, (Salem, USA).<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: ES-VE;">Las primeras brujas que existieron pagaron muy caro sus conocimientos.
Con el correr de los siglos, la humanidad estableció (equivocadamente) que ser
bruja es algo maligno; de manera peyorativa se dice: “esa es una bruja” o de
forma sicalíptica,<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>es una “mujer
embrujadora”. Hay una hermosa ciudad europea Brujas que nada tiene que ver,
salvo por el nombre y por su belleza…Prefiero ver a las antiguas brujas como mujeres
de avanzada para su época, perseguidas por la incomprensión y el fanatismo
religioso. Si todavía existen, que no hay por qué dudarlo ¡bienvenidas al
aquelarre! <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: ES-VE;">Caracas, octubre 2013</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: ES-VE;">Ilustración sacada de la Web.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
</div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; font-size: 9pt; mso-ansi-language: ES-VE;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-64158436906276935762012-07-07T16:11:00.002-04:302015-11-24T15:34:37.126-04:30Aroma mañanero.<span style="font-family: "times new roman";">
</span><span lang="ES-VE" style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; mso-ansi-language: ES-VE;"><i><b></b></i></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwz7mhTyrcsniXBpcEuHJ4GCDRreY4Jpq6wnSqx_mHhHbboWsVOBuRRwTZnu-TBhZ8_FaRmbzgGXuIq2Igd-8FalfLua9eU60kYslT4DamVR25A-KImRHuVuXDmpgMzl8P-uRc/s1600/taza+caf%25C3%25A9.gpeg.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwz7mhTyrcsniXBpcEuHJ4GCDRreY4Jpq6wnSqx_mHhHbboWsVOBuRRwTZnu-TBhZ8_FaRmbzgGXuIq2Igd-8FalfLua9eU60kYslT4DamVR25A-KImRHuVuXDmpgMzl8P-uRc/s320/taza+caf%25C3%25A9.gpeg.jpg" width="280" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; mso-ansi-language: ES-VE;"> Cuando
vivíamos en la casa grande de la parroquia San José, era una niña grande.
Recuerdo que para ayudar con los quehaceres de la casa venía una muchacha
barloventeña, llamada Zenobia. Era de contextura fuerte, buenamoza, con las
greñas bien atadas hacia atrás, piel lustrosa -donde contrastaba el talón blanco- perfumada a jabón de coco y
vestida coloridamente.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman";">
</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-VE" style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; mso-ansi-language: ES-VE;"> Zenobia,
asistía a mamá en muchas cosas: lavaba, planchaba, barría el patio... Al
llegar lo primero que hacía era cambiar los zapatos por unas alpargatas,
enfundarse un delantal blanco y montar el café. Entonces, la casa se ponía
olorocita a cafecito recién colado a la usanza tradicional: mediante un liencillo. Aún
adormecida, ya sabía que la casa despertaba y que la hermosa Zenobia había
llegado. Todos disfrutábamos ese rico néctar que caliente nos esperaba en la
cocina para ser servido por Zenobia... A mí me tocaba tomarlo con leche, porque
según decían: muchacho no debe tomar café negro. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman";">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<br />
<span lang="ES-VE" style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; mso-ansi-language: ES-VE;">Caracas,
julio 2012<i><span style="font-size: x-small;"> </span></i></span><br />
<span lang="ES-VE" style="font-family: "verdana" , "sans-serif"; mso-ansi-language: ES-VE;"><i><span style="font-size: x-small;">Ilustración tomada de la web.<o:p></o:p></span></i></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman";">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<span style="font-family: "times new roman";">
</span></div>
América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-37043958.post-60941060514232330902012-06-16T19:21:00.000-04:302015-11-24T15:35:07.305-04:30Lago Travis<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNnpR81nEs9QfFQF4dYIc13IRwmXFilt1Or-QPWTA52x2YycEWc-Hs6ebIdVDeW7psCIFhEA6rEOxyHiz_ruc74kMvPF3v1ELRCOWQaCFiJ_0pAlU3kqFht6GU38Oa009qpBT5/s1600/laketravis6.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNnpR81nEs9QfFQF4dYIc13IRwmXFilt1Or-QPWTA52x2YycEWc-Hs6ebIdVDeW7psCIFhEA6rEOxyHiz_ruc74kMvPF3v1ELRCOWQaCFiJ_0pAlU3kqFht6GU38Oa009qpBT5/s1600/laketravis6.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "times new roman";"> Provisto de papeles: lápices, libros y su inseparable
pipa -bien abrigado- deseoso de recuperar el tiempo que consideró perdido a
causa del asueto navideño, el profesor Cardozo del Seminario de literatura
Hispanoamericana, en la Universidad de Austin se instala como es su costumbre,
a orillas del lago pese al frío reinante. Dispuesto finalmente, a la revisión
de aquellas notas que, sobre el desarrollo del “género fantástico” en la
literatura latinoamericana, anda arrastrando -intento tras intento- desde el
pasado semestre. </span></span><br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "times new roman";"><o:p></o:p></span></span></div>
<span style="font-family: "times new roman";">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><o:p><span style="font-family: "times new roman";"> </span></o:p></span><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "times new roman";">De vez en cuando levanta la vista de textos y papeles,
da una intensa calada a su pipa y se queda absorto y contemplativo en el
paisaje desolado y brumoso que le ofrece el invierno: unos escasos rayos
solares, las aves que no terminaron de migrar, las aguas turbias del lago y los
esqueletos del otrora frondoso bosque. Aun así le gusta<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>disfrutar de la paz del lago. Continúa con su
tarea. Esta vez al levantar la vista, divisa un bote de remos detenido en medio
del agua con dos personas a bordo, o así creyó ver a lo lejos. Esto llamó su
atención ya que para la estación -al contrario que en el verano- nadie se
aventura a practicar algún deporte acuático. Con la vista fija en la inesperada
aparición, ve incorporarse a una de las figuras que están en el bote. Le
pareció que ayudaba a la otra a ponerse también de pié, juntarse en una especie
de abrazo -o así le pareció que hacían- y permanecer unidas por unos minutos.
Infiere que es una pareja. Repentinamente, una de las figuras alza un remo y
golpea a la otra, que a consecuencia cae al agua. El profesor Cardozo se
incorpora de un salto… Atónito, le tomó unos minutos dar voces y hacer señas al
bote lejano. En su desesperación grita y agita los brazos a la vez que con los
ojos desorbitados, buscaba a su alrededor por una ayuda inexistente. Pasado
unos minutos, cuando nuevamente vuelve la vista hacia el bote la otra persona
tampoco está allí...<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="font-family: "times new roman";">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "times new roman";"> Con la rapidez que sus nervios se lo permiten recoge
sus pertenencias y sube a su vehículo. Pensó en acudir a los a los bomberos:
pensó en los guardacostas, pensó en ir a la policía y reportar un accidente o
un crimen, pero quizá eso no sería prudente de su parte. La policía le haría un
sinfín de preguntas y solicitaría muchos detalles de un hecho que él había
observado a lo lejos y quizá terminaría involucrándolo. Pensó muchas cosas y
después de desventuradas conjeturas optó por irse a su casa… Apenas llegar enciende
la televisión y espera el noticiero de la noche, a ver si reportaban algo. Nada
sucedió esa noche. No pudo dormir debatiéndose en el remordimiento del deber
incumplido. A la mañana siguiente -sin poder borrar la escena de su memoria- se
ducha, toma un café y se va a la universidad. Durante el transcurso del día no
hubo noticia alguna relacionada con el asunto. En la noche el dolor instalado
en su estómago no le permite cenar. Vuelve a encender el televisor pero nada… Esto
lo llenó de desasosiego y cavilaciones. Tampoco esa noche logra dormir agobiado
por turbios pensamientos. <o:p></o:p></span></span></div>
<span style="font-family: "times new roman";">
</span><br />
<div class="MsoBodyText" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "times new roman" , "serif"; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">En
busca de la ansiada noticia compra la prensa tempranera. Por más que hojea el
periódico de arriba abajo no encuentra nada que informe de un crimen; así que
llegó a dudar de la veracidad de los hechos. Al tercer día, desde que tuvo lugar
el acontecimiento, el noticiero de la noche reportó -con profusión de
amarillismo- que en la represa del lago Travis, aparecieron flotando los
cadáveres de una pareja de jóvenes aparentemente ahogados y un bote a la
deriva. Hasta los momentos -dijo el reportero- se desconoce detalles de esta
tragedia. Habrá que esperar la necropsia de los cuerpos y las pesquisas
policiales, concluyó. <o:p></o:p></span></div>
<span style="font-family: "times new roman";">
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: "times new roman";">Cardozo lloró -él sí conocía los detalles- pero no
supo si lloraba por los infortunados jóvenes, o por la tensión acumulada, o por
él mismo. Ni esa noche ni las subsiguientes pudo conciliar el sueño elucubrando
los posibles móviles del asunto. Cuando las autoridades concluyeron sus
investigaciones, informaron que se trató de un doble suicidio a causa de unos
amores muy juveniles y muy contrariados... Un suspiro profundo precede la
calada de la pipa.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Esa noche también fue
de insomnio consumida en la elaboración del cuento. <o:p></o:p></span></span></div>
<span style="font-family: "times new roman";">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: justify;">
<span lang="EN-US" style="font-size: 12pt; mso-ansi-language: EN-US;"><span style="font-family: "times new roman";">Austin, febrero, 2002</span></span><br />
<span lang="EN-US" style="font-size: 12pt; mso-ansi-language: EN-US;"><span style="font-family: "times new roman";"><span style="font-size: x-small;"><i>Ilustración sacada de la web.<o:p></o:p></i></span></span></span></div>
<span style="font-family: "times new roman";">
</span>América Ratto-Ciarlohttp://www.blogger.com/profile/02483297046069698943noreply@blogger.com2